Éramos más de doscientos profesionales trabajando en el Centro de Investigación Príncipe Felipe (CIPF) para que la cura de estas enfermedades fuera una realidad en el futuro. NO NOS DEJAN TRABAJAR.
El ERE del CIPF ha puesto a 113 trabajadores en la calle, y ha causado el cierre de 14 laboratorios y 16 líneas de investigación . LA INVESTIGACIÓN SE MUERE EN EL CIPF.
Pero, hoy, dime qué me pasa. Por qué estoy enfermo. Por qué me duele. Qué tengo dentro. Cuándo tendré el pelo como antes. Por qué no me curo. ¿Me voy a morir..? Tengo sueño. Dame mi peluche. Tengo frío. Dame tu calor. Abrázame. Tengo miedo. Dame un beso. Dame lo mejor de tu vida. Investígame.
Soy la Ciencia. Vengo a darte mi último adiós antes de que te duermas de nuevo para siempre. Despídete de mí. Cierra los ojos y despídeme.
Somos más de doscientos profesionales trabajando en el Centro de Investigación Príncipe Felipe para que la cura de estas enfermedades sea una realidad en el futuro. Si nos dejan trabajar. 
Observa a los que sufren a tu lado. Inféctate con el virus de la rabia. Recoge una muestra de tu propia sangre. Purifica tu carne. Planea un experimento y ponte a prueba. Intenta curarte… Aunque hoy fracases, a lo mejor, algún día, todo esto sirve para algo y encontramos el antídoto contra el veneno que nos corroe las entrañas. A pesar de todo, siempre, investiga. Investígate.
Parece sencillo, pero no lo es. La capacidad de abstracción para realizar una operación matemática tan simple como la de arriba es una de las ventajas evolutivas que ha puesto a la humanidad en el sitio donde se encuentra en el planeta que habitamos. Para lo bueno y para lo malo. Para la salud y para la enfermedad. Parece sencillo ahora, pero detrás de esa capacidad hay muchas generaciones perdidas en el tiempo y muchos milenios de entrenamiento: el hombre es el único animal que hereda -socialmente- los caracteres adquiridos, aquellos que sirven para el pleno desarrollo de su inteligencia en todas sus manifestaciones -desde el mejor lenguaje hasta las peores ideas- y también para evitar, por ejemplo, que un recién nacido muera a causa de una diarrea producida por alguna bacteria oportunista que pasaba por allí, o que el Apolo 11 se quede en tierra por el dolor de muelas de alguno de sus tripulantes… Esa herencia social, que nos diferencia de tantas otras especies de seres vivos, nos permite, entre otras muchas cosas, transmitir a las generaciones futuras -¡ay, pobrecitos..!- que el dolor de muelas se mitiga con un compuesto presente en la corteza del sauce blanco, identificado como el ácido salicílico y sintetizado para su uso comercial con el nombre de aspirina después de varios siglos de pesquisas y aprendizaje al respecto. Parece sencillo. Mejor dicho, parece mentira que detrás de la llegada del hombre a la Luna y de la aspirina que algunos nos tomamos cada dolor de muelas, haya habido, por ejemplo, un clérigo inglés que anduvo masticando, hace ahora doscientos cincuenta años, extractos de corteza de sauce blanco para comprobar sus efectos antipiréticos. Parece mentira, pero es así -pesquisas y aprendizaje- como adquirimos el conocimiento científico que heredarán nuestros hijos. Si nos dejan, claro. Ahora que lo sabemos, es más fácil. Ahora, sí:
Un día soñé que me hacía minúscula y entraba en el interior de la célula. Navegaba por el citoplasma, veía el retículo endoplasmático, el aparato de Golgi, vesículas por todas partes. Me subía a una proteína y me colaba en el núcleo y volvía a salir a través de esos agujeritos negros, los nucleolos. Cuánto movimiento, cuánta energía. Podía ver y entender lo que ocurría allí dentro, movimientos, señales, acciones, trabajo, mucho trabajo y entendía qué pasaba cuando algo no funciona bien. Pero desperté del sueño y me di cuenta que estaba en la sala de cultivos, mirando por el microscopio, y lo que estaba viendo era una célula viva desde fuera. Esa maquinaria perfecta, tan compleja, llena de vida; y, sin embargo, aquí estamos los científicos, intentado descifrar cómo funciona para poder entender lo que sucede cuando algo falla. Quiero entender, quiero saber, quiero poder descifrar mecanismos que ayuden a otros científicos a diseñar drogas, terapias para reparar algo que no va bien. Y en esas estaba cuando otro día que no soñaba me dicen que algunas de mis células están creciendo descontroladamente y el único tratamiento es extirpar e irradiar. Y el mundo se vuelve oscuro y ya no entiendes ni quieres entender nada. Afortunadamente, un día despiertas y las ganas de seguir adelante vuelven, con más fuerza que nunca. Y las ganas de saber por qué esa maquinaria tan perfecta falla a veces se vuelve una necesidad, y por eso me paso horas estudiando, analizando cómo se divide una célula y por qué ese proceso a veces pierde el control y hace que una célula se divida muchas veces y acumule errores y sea malo para la salud. Y mi mundo gira en torno a la investigación, es dedicación, es pasión, y es así porque estoy segura de que mis descubrimientos un día ayudarán a curar. Beatriz está desorientada, como cualquier científico cuando se enfrenta a un nuevo problema. Beatriz está desconcertada, porque no es fácil descifrar el latido de la materia viva. Beatriz está sorprendida, porque sin sorpresas no hay descubrimientos. Beatriz no está sola. Si tú también quieres ser Beatriz, escribe tu nombre de pila en un comentario a esta entrada del blog. Todos somos Beatriz.
En nuestro laboratorio de proteómica, probablemente, nunca haremos uno de esos descubrimientos espectaculares que encuentran un hueco en el telediario. Y es que nosotros solo ponemos tecnología, experiencia y trabajo a disposición de otros investigadores para ayudarles a identificar o caracterizar las proteínas relevantes en su investigación.
Y aún así, nuestro trabajo nos gusta, nos gusta aprender en cada problema y enseñar en cada solución, pero sobre todo nos gusta creer que sumamos nuestro esfuerzo al de aquellos que se empeñan en diagnosticarnos una enfermedad sin hacernos daño, de aquellos que quieren estar seguros de que nos han curado. De los que anhelan saber por qué nuestro cuerpo a veces nos lastima. De aquellos que no se cansan de probar para encontrar nuevos y mejores medicamentos. De los que, a pesar de su escasa rentabilidad, siguen estudiando enfermedades que sólo afectan a unos pocos, o a los muy pobres. Y también de los que cuidan nuestros cultivos y nuestro ganado de sus males. De los que hurgan en el suelo y buscan en el mar para encontrar soluciones a los problemas de todos. E incluso de los que sueñan con que en África podrían potabilizar el agua con semillas de calabaza…
Seguro que a todos ellos les gustaría hacer magia. Lástima que sólo sepamos hacer ciencia.
Proteómica_CIPF
¡...Pues claro que me importa! (nos importan... y a tí también deberían importarte ;D )
Por eso, por todo eso y porque alguien tiene que seguir deshojando la flor del conocimiento, yo soy el número trece.
